Ночью убегай из дома

в олимпийке на пижаму.

Научу тебя плохому

в темноте за гаражами.

Вечер северных окраин

снегом южным припорошен.

Я пою Захара Мая

и кажусь тебе хорошим.

Мы с тобой едва знакомы,

но плохой казаться силясь,

ты зовёшь в свой тихий омут,

пока черти отлучились.

Старший брат на русском марше,

мама пашет, папа квасит,

не стремись казаться старше -

жизнь сама потом подкрасит.

Будут партаки-скрижали,

будут ранние морщины,

будут Бали, будут дали,

будут разные мужчины,

будет много, дорогая,

охуительных историй,

мы ж из детства убегаем

кто на скором, кто на скорой.

Это в Ницце целоваться

могут дети у причалов.

Где тут нам любить в шестнадцать -

нам бы выжить для начала.

Где-то ночь сгущает воздух

и наводит сладкий морок,

а у нас темнеет поздно -

тут бы было лет по сорок

что Ромео, что Джульетте -

здесь Россия, здесь веками

правят пожилые дети

молодыми стариками.

Я вангую, как однажды

к расписной поставит стенке

нас, седых, томимых жаждой,

вертухай с лицом младенца.

Как кредитные проценты,

неизбежный, планомерный

всех поставит на коленки -

вот как я тебя, примерно.

Впрочем, это всё не точно:

в этом хладе замогильном

счастье, как эффект побочный,

пусть не часто, но стабильно.

Не тушуйся — это юмор.

Будь фартовая по масти.

Да, и набивать не вздумай

моё имя на запястье.

Ты исполняла картинно рондаты, мостики

и не умела считать карманные денежки.

Ты меня знала всего-то неделю с хвостиком,

но почему-то решила, что мы поженимся.

Верила в амулеты с особой силою,

карты таро, гороскоп и прочую мистику,

и что близнецы обычно ужасно милые.

Кажется, я испортил тебе статистику.

Я был уверен в собственной офигенности.

Я был весёлый и наглый, погода хмурою,

а у нас практически не было общих ценностей.

Впрочем, зачем они с такой-то фигурою.

Вслух на скамейке тебе читая Де Сада, я

думал, что сдашься мне как другие, быстренько.

Помню, как в первый раз отметил с досадою:

Кажется, ты испортила мне статистику.

Осень, май месяц и небо покрыто тучами;

в Питере ведь зима и три вида осени.

Город сидит на снеге, а после мучится

долгими и промозглыми отходосами.

Но на ветру нам было с тобой не холодно -

мы целовались, и с неба летели листики.

Не для любви пора, говорят астрологи.

Кажется, мы испортили им статистику.

Время проходит, а опыт приходит с опытом;

мозг — эрогенный ганглий зрелых любовников;

ты как всегда не то, не так и не попадя,

я никогда, нигде, не там и невовремя.

И предавая дни былые анафеме,

в них вонзая слова, как острые кортики,

строили наших взаимных поступков графики.

Кажется, эта статистика нас испортила.

Метеозонд ненадёжнее штампа в паспорте -

завтра плюс тридцать нам сулят, как в Италии.

А по статистике вроде должно быть пасмурно.

Всё же случаются разные аномалии.

Всё же случаются, стоит разок отчаяться.

Ты научилась жить, я поверил в мистику.

Да, по статистике чаще не получается.

Слушай, а может нахуй эту статистику...

Привет, всё можно публиковать без спроса. Просто делай :) Пусть всё у тебя будет хорошо!